MARTA ORTIZ

FLORES ÁCIDAS
(Para Anusha*, a su memoria)

Mejor si con paciencia de artesano

–aguja y tinta de tatoo mediante–

esas flores sin pétalos se abrieran en tu piel,

–Anusha–

Mejor si marcado al roce del arte,

el relato nombrara sólo adolescencia:

mariposa / amor / luna / ideograma;

mejor si cubierto de arena cada estambre

si trazos en la memoria del siglo

–de los siglos–

si tallado en la piedra el monolito,

hendido a golpes de gubia

entintado el surco y mil

veces copiado el lema y volanteado

a las muchachas vecinas.

Nunca este serpenteo de flores ácidas

esta culebrilla amorfa,

tu luz acribillada en el oscuro caldo:

manos amadas –y armadas–

gatillaron /chamuscaron

tu frágil envoltura

capa sobre capa

dragados tus ríos

tus colinas

la seda oliva de tu piel

–aniquilada–

la inscripción de la belleza en el estuche .

Ni aguas abiertas

ni cruce impune a la otra orilla.

Sí tu negra caja

de puños y madera lacrada

cerrados / impotentes,

gotea sangre la lengua del poema:

alfabetos / deletreos / delirios

la cartografía de tus nuevas estaciones:

dolor

desamparo

intemperie

muerte

(Marta Ortiz, *Rosario -Santa Fe-, Argentina)

*Anusha, adolescente quemada con ácido (por su padre con ayuda de su madre) y fallecida la última semana de octubre de 2012 en Saidpur Bela, aldea de Khoi Ratta (región), Cachemira, Pakistán. 
Fotografía de adolescente con el cabello largo: Anusha, antes de ser quemada con el ácido.